Письмо от матери

	Чего же мне
	Еще теперь придумать,
	О чем теперь
	Еще мне написать?
	Передо мной
	На столике угрюмом
	Лежит письмо,
	Что мне прислала мать.
	
	Она мне пишет:
	"Если можешь ты,
	То приезжай, голубчик,
	К нам на святки.
	Купи мне шаль,
	Отцу купи порты,
	У нас в дому
	Большие недостатки.
	Мне страх не нравится,
	Что ты поэт,
	Что ты сдружился
	С славою плохою.
	Гораздо лучше б
	С малых лет
	Ходил ты в поле за сохою.
	
	Стара я стала
	И совсем плоха,
	Но если б дома
	Был ты изначала,
	То у меня
	Была б теперь сноха
	И на ноге
	Внучонка я качала.
	
	Но ты детей
	По свету растерял,
	Свою жену
	Легко отдал другому,
	И без семьи, без дружбы,
	Без причал
	Ты с головой
	Ушел в кабацкий омут.
	
	Любимый сын мой,
	Что с тобой?
	Ты был так кроток,
	Был так смиренен.
	И говорил все наперебой:
	Какой счастливый
	Александр Есенин!
	
	В тебе надежды наши
	Не сбылись,
	И на душе
	С того больней и горше,
	Что у отца
	Была напрасной мысль,
	Чтоб за стихи
	Ты денег брал побольше.
	
	Хоть сколько б ты
	Ни брал,
	Ты не пошлешь их в дом,
	И потому так горько
	Речи льются,
	Что знаю я
	На опыте твоем:
	Поэтам деньги не даются.
	
	Мне страх не нравится,
	Что ты поэт,
	Что ты сдружился
	С славою плохою.
	Гораздо лучше б
	С малых лет
	Ходил ты в поле за сохою.
	
	Теперь сплошная грусть,
	Живем мы, как во тьме.
	У нас нет лошади.
	Но если б был ты в доме,
	То было б все,
	И при твоем уме -
	Пост председателя
	В волисполкоме.
	Тогда б жилось смелей,
	Никто б нас не тянул,
	И ты б не знал
	Ненужную усталость,
	Я б заставляла
	Прясть
	Твою жену,
	А ты, как сын,
	Покоил нашу старость".
	. . . . . . . . . . . . . .
	Я комкаю письмо,
	Я погружаюсь в жуть.
	Ужель нет выхода
	В моем пути заветном?
	Но все, что думаю,
	Я после расскажу.
	Я расскажу
	В письме ответном...
	
	1924